.. fica uma amostra!!

E porque eu também me sei armar em fotógrafo..

Dramatizando com a super-pistola (delírios dum dia de folga!)

.. e o "menino".. p'a este e que já não há paciência!!

.. por lá encontrámos a "menina da lagrima".. 'tadinha

..e a tarde, depois de muita chuva, com a Lara, fizemos uma visita ao Pedro..

Como tinha prometido (que remédio!), a manhã de sábado foi dedicada aos mais pequenos..

Can we get together?

Depois duma semana intensa de ensaios e, apesar de ainda trabalhar amanhã de manhã (ok, só vou contar uma história..), sorrio a pensar que está aí o fim de semana!!

Madonna - Get Together

It's all an illusion

There's too much confusion

I'll make you feel better

If it's bitter at the start

Then it's sweeter in the end

..as coisas que eu lia com 16 anos

Caetano Veloso - Cucurrucucu Paloma

Por el East River y el Bronx
los muchachos cantaban enseñando sus cinturas,
con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.

Pero ninguno se dormía,
ninguno quería ser el río,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.

Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judíos vendían al fauno del río
la rosa de la circuncisión
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.

Pero ninguno se detenía,
ninguno quería ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.

Cuando la luna salga
las poleas rodarán para tumbar el cielo;
un límite de agujas cercará la memoria
y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.

Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte.
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.

Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupados en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soñaban.

¡También ese! ¡También! Y se despeñan
sobre tu barba luminosa y casta,
rubios del norte, negros de la arena,
muchedumbres de gritos y ademanes,
como gatos y como las serpientes,
los maricas, Walt Whitman, los maricas
turbios de lágrimas, carne para fusta,
bota o mordisco de los domadores.

¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
apuntan a la orilla de tu sueño
cuando el amigo come tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los puentes.

Pero tú no buscabas los ojos arañados,
ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
ni la saliva helada,
ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y terrazas
mientras la luna los azota por las esquinas del terror.

Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.

Porque es justo que el hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.

Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.

Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.

Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana,
Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz,
Ápios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.

¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.

¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.

Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.

ODA A WALT WHITMAN - Federico García Lorca

*Feliz aniversário Susana!

Ou é do Outono.. ou não sei..

..mas é isto que me apetece ouvir hoje..

U2 - Sometimes You Can't Make It On Your Own

Listen to me now

I need to let you know

You don't have to go it alone

And it's you when I look in the mirror

And it's you when I don't pick up the phone

Sometimes you can't make it on your own

I know that we don't talk

I'm sick of it all

Can you hear me when I sing?

You're the reason I sing

You're the reason why the opera is in me...

Where are we now?

I've still got to let you know

A house still doesn't make a home

Don't leave me here alone...

Sometimes you can't make it

The best you can do is to fake it

As palavras que aqui escrevo, apenas vêm completar o post (já comentado!)...

Pois bem, a pilha que aqui se encontra desde ontem, mais não é do que um muito reduzido resumo do último fim de semana..

Tudo começou na própria quinta, quando, depois do ensaio e sabendo que folgaríamos no dia seguinte (quando digo folga é apenas porque não ensaiamos.. sim, porque trabalho há sempre.. nem que seja ir à costureira..), com o pessoal do teatro, fomos 'beber uma água' ao Glamour..

conclusão: o elenco só arredou pé no finzinho!!

Com uma grande dor de cabeça, o dia seguinte.. sem planos, para além da dita ida à costureira, acabou em Vigo!!

Sim, desguiado pelo Lou e pelo Charli.. partimos à descoberta da «rock'movida» e sim, encontrámos grandes sítios.. prometemos voltar!!

Finalmente.. o sábado foi dia de recuperar forças.. ensaiar à noite.. e depois... claro, mais movida, mas da nossa!

Enfim, um fim de semana em cheio, variado e muito imprevisível!!

Resta-me dar os parabéns ao Charli e desejar que, para além de muita felicidade, venha a ter um telemóvel com mais autonomia e uma agenda onde possa marcar uma festa digna para comemorar o seu aniversário..

Sim, sei que a foto da direita (ver comment..) não é lá muito bonita, mas não resisti perante tal cenário.. tive mesmo de fazer este auto-retrato..

Para terminar.. deixo-vos a canção do momento dos bastidores de «Salta para o saco»... Haztaa

PS: para os que sabem do que estou a falar.. já voei!!!

(querem saber do que estou a falar?.. dia 7 venham ao teatro!)

Blondie - One Way Or Another

One way or another, I'm gonna find ya'

I'm gonna get ya'

One way or another, I'm gonna win ya'

I'm gonna get ya'

One way or another, I'm gonna see ya'

I'm gonna meet ya'

One day maybe next week, I'm gonna meet ya'

I'm gonna meet ya', I'll meet ya'

I will drive past your house and if the lights are all down

I'll see who's around

One way or another, I'm gonna find ya'

I'm gonna get ya'

One way or another, I'm gonna win ya'

I'll get ya', I'll get ya'

One way or another, I'm gonna see ya'

I'm gonna meet ya'

One day maybe next week ,

I'm gonna meet ya'

I'll meet ya' ah

And if the lights are all out I'll follow your bus downtown

See who's hangin' out

One way or another, I'm gonna lose ya'

I'm gonna give you the slip

A slip of the lip or another I'm gonna lose ya'

I'm gonna trick ya', I'll trick ya'

One way or another, I'm gonna lose ya'

I'm gonna trick ya'

One way or another, I'm gonna lose ya'

I'm gonna give you the slip

I'll walk down the mall, stand over by the wall

Where I can see it all, find out who ya' call

Lead you to the supermarket checkout, some specials and rat food

Get lost in the crowd

One way or another I'm gonna get ya'

I'll get ya'

Where I can see it all, find out who ya' call

Algo bem próximo daquilo que foi o ensaio desta tarde.. assim preparo a minha personagem - o 95 da 4ª Companhia do 1º Batalhão do 3º Exército Especial.. ou simplesmente, João

Já passámos ao palco.. é a recta final de ensaios!

Dia 7 conto convosco..

Fusionlab feat. Kalaf - Havemos de ir a Viana

Ar de ROQUE

Enquanto me perdia pela net, fazendo investigação (mais!!) dei com esta delícia.. situo-vos: refere-se a uma, já tradicional, representação teatral (Auto de S. João), que se repete anualmente na freguesia de Subportela, bem perto de Viana.

Um relato fantástico!

«Domingo, 22 de Junho de 2003, a rondar as três da tarde cheguei ao monte de S. João, altar de Subportela, com uma ermida, dois coretos pequeninos, cruzeiros. Dia de festa, o sítio em alvoroço: a pista de carrinhos eléctricos, os vendedores ambulantes, a barraca de tiro, a tenda de comes e bebes, o chão do auto aperaltado e, fronteiro a este, um palanque para os convidados. Em actuação, a Banda dos Escuteiros de Barroselas. Junto ao cenário teatral, um burro; perto, à sombra, um velhote arredondado: «Nasci em terras de Barroso, há 74 anos. Naquela altura, era tudo nosso irmão, ti António, ti Maria. Uma ocasião foi lá um bispo inaugurar uma capela: Viva o ti bispo! Viva o ti bispo!»

José Vitorino Barroso foi almocreve, como o pai: «Matosinhos era peixe; nas estradas era carroça; nas serras era cargas, caixas, carvão, sal, cabritos, vitelos, suínos, castanhas, centeio. E muito vinho transportei eu sem guia para Espanha». Mais tarde, foi motorista de longo curso em Lisboa, depois, rendido ao amor, ancorou em Vila Mou, redondezas de Subportela.

Tinha ali história. Mas a minha atenção centrava-se no asno, laço vermelho, entre orelhas.

— É seu?

— Sim. É o Roque.

— Entra no auto?

— Leva uma moça a cavalo, Nossa Senhora e tal...

— Pagam-lhe alguma coisa por isso.

— Pagam: já comi, bebi, já está pago!

— Filho único?

— Tenho um outro, anda em Espanha a fazer cinema.

— Cinema?! Não me diga que esse é artista?

— É artista, é!

— Muito me conta. E chama-se?

— Roque.

— Têm o mesmo nome?!

— Têm o mesmo nome porque vieram do mesmo dono, o Roque de Campeã, lugar de Vendas de Baixo, Vila Real. Vieram do Fernando Roque. Todos os que vierem de lá chamo-lhes Roque.

— Então, diga-me, e aqui o Roque que idade tem?

— Cinco anos.

— E o artista?

— Seis. Esse está a dar no cinema espanhol, de Madrid.

— Então eles em Espanha não têm burros?

— Nem todos dão, que têm medo dos aviões. Aquele não tinha. Nem todos dão para o cinema.

— Não dão por terem de andar em viagem de avião, é isso?!

— Fora isso, alguns assustam-se. Na ponte velha de Ponte de Lima, os aviões andavam rasteiros, a voar perto de nós, se fossem bravos...

— Mas eles vão fazer em Madrid um filme com aviões?!

— Pois, para fazer o clima de guerra civil.

— Ah!— Havia outros deles, mas tinham medo. O meu não.

— O aluguer desse deve ter sido uma fortuna...

— Isso não é comigo.

— O quê, o burro tem empresário?!

— Vêm ter comigo, para eu emprestar. Desta vez foi o Tono da Barca, de Ponte. Conhece-me, procurou se eu cedia, que tinha lá um animal que era do senhor presidente da câmara, o Campelo, mas tinha medo dos aviões e da carroça. Os meus não têm medo. Eu converso com eles...

— E aqui o Roque, qual é o papel dele na festa?

— É como lhe disse, levam-no, para andar a moça a cavalo.

— Mas ele anda sempre com a Nossa Senhora?

— Eu julgo que sim. Eu entrego-o...Entrega-o, velho Barroso. Entrega-o. E o Roque desfila na procissão, entra em palco, depois. Findo o auto, toda a gente de volta a casa, Roque em cena, ainda. Calado, como sempre esteve. Nem um zurro, uma irreverência, um desvio do papel que lhe destinaram, tal qual a milenar narrativa: dorso sagrado de jumento a resgatar Maria da cidade de Belém, Jesus ao colo.»

(Texto de Augusto Baptista,

retirado do site da Cena Lusófona)

“ Ó Laurindinha, laranja, limão,

Quem não tem amores não sabe o que é bom!

Não sabe o que é bom, não sabe o que é bom!

Ó Laurindinha, laranja limão! “

Estava tudo planeado para que a edição deste ano das Feiras Novas de Ponte de Lima tivesse uma baixa da minha parte... mas à última da hora, ao aviso de que a Prosak não iria abrir, a noite de sábado foi mesmo para rumar.. sim, quase em procissão (vejam a foto!), até este lugar mágico, misto de tradição e diversão garantida!!

«Em 1125, D. Teresa fundou Ponte de Lima, dotando-a de carta de foral e de muralhas. Na origem desta vila cheia de história, de arte e beleza natural, de rusticidade e património, está a sua Ponte Romana, única travessia sobre o rio Lima.
É desde essa altura que se celebram, quinzenalmente, às segundas-feiras, as Feiras Velhas, de tamanha importância que os limianos até chamam “solteiras” às segundas-feiras em que não se realizam. São as mais antigas do País, já mencionadas no foral de D. Teresa, confirmadas por D. Dinis em 1212, e tornadas feiras "reais" no tempo do rei D. Fernando.

Por comparação directa, convencionou-se chamar Feiras Novas àquelas que o rei D. Pedro IV instituiu em 1826 – para dignificar uma celebração já existente desde 1792 e conhecida por Festas da Nossa Senhora das Dores. A veneração da padroeira e o comércio são os pilares sobre os quais assentam as Feiras Novas, sempre com muita animação.
Por acordo celebrado, há cerca de cinquenta anos, entre a Câmara Municipal e o Grémio Comercial de Ponte de Lima, as Feiras Novas passaram a realizar-se no terceiro fim-de-semana de Setembro. No final das colheitas, quando o Outono se anuncia, Ponte de Lima recebe milhares de visitantes para vários dias (e noites) de festa, feira e arraial, encerrando-se, assim, o ciclo de Romarias do Alto Minho.»

in www.pousadasdajuventude.pt

Depois de uma hora de engarrafamento, e ainda que com restrições, a festa contou com tudo aquilo a que já estamos habituados.. este ano com o especial patrocínio das barracas da Casa do Povo do Freixo e da Associação Desportiva "Os Limianos".

Enfim, razão p'ra dizer: «Foi a loucuuuraaaaa!!»

RaioQueTeParta*

*«Excuse me, think I've mistaken you for someone else»

Nem que seja porque hoje comprei um par de peúgas novas, pus o carro a lavar, comi o peixinho todo e não torci pelo Levski Sofia, nem pelo Inter...

SOLITAIRE - I Like Love

I feel real good this evening, and I like to say I feel real good for one reason:
that we're all here together.
Why don't you give yourselves a great big round of applause?
You're beautiful, beautiful.
I prepared a very special song for you, a song that I sat down and wrote because I felt it was nessecary to sing it here...
And I hope you'll like it.

I like love

Let everybody say right on -
Right on!
And I like to say, I appreciate the way you've been acting.
Why don't you give yourselves a great big round of applause...
I like, in fact, I love, what you're doing to me.
I prepared a very special song for you, a song that I sat down and wrote because I felt it was nessecary to sing it here... and I hope you'll like it.

I like love

Pic by me @Velvet .. a única deste GRANDE fim de semana!

Le Tigre - I'm So Excited (uma das muitaaass músicas do fim de semana)

For Dina

MADONNA - Like a prayer (live@Re-Invention World Tour )

" - Tinha suspirado
Tinha beijado o papel devotamente
Era a primeira vez que lhe escreviam aquelas sentimentalidades
E o seu orgulho dilatado em seu calor amoroso que saía delas
Como um corpo ressequido que se estira num banho tépido
Sentia um acréscimo do estímulo por si mesma
E parecia-lhe que entrava enfim uma existência superiormente interessante
Onde cada hora tinha o seu intuito diferente
Cada passo conduzia um êxtase
E a alma se cobria de um luxo radioso de sensações."
(Excerto de «Primo Basílio» de Eça de Queirós, escrito em 1878, recitado por Arnaldo Antunes na música «Amor I Love You» de Marisa Monte)

.. leg healing spell

Karen Souza - Wild Horses

"O valor das coisas não está

no tempo que elas duram,

mas na intensidade com que acontecem.

Por isso existem

momentos inesquecíveis,

coisas inexplicáveis

e pessoas incomparáveis."

Fernando Tavares Sabino

Frente - Bizarre Love Triangle

Ti, Lou, Lara & Peter @ Medieval.. naquela que se pode considerar a primeira noite de Outono.. entre cafés, Carlsbergs, Magnums.. e um leitor de mp3 esquizofrénico!!

Katie Melua - Just Like Heaven

you

soft and only

you

lost and lonely

you

just like heaven

Hoje, para além de mais um dia de ensaio, posso dizer que tive o meu primeiro dia de tropa.. não riam, que é (quase) sério..
Já vos tinha dito o que o papel que estou a trabalhar para esta nova peça é o de um soldado?.. pois, e o texto obriga-o a ir para a guerra e combater.. e claro, lá tenho d'ir eu também!!
Hoje apenas estivemos a esboçar aquilo que será a cena da batalha.. e soei a gota grossa.. (e isso que nem sabia pegar numa espingarda!! lol)
Enfim a parte boa (e não quer isto dizer que a outra fosse má..) foi quando, exausto do meu primeiro dia de recruta e de regresso a casa, me ligam para ir até Espanha petiscar umas tapas... fantásticas.. e perfeitas para recompor soldados exaustos!

Há algum amor passado de que vocês se lembrem quase todos dias?
Pois bem, sem ter nada a ver com o que vos dizia antes, hoje parei a pensar nisto. E sim, existe.
Já lá vão muito anos, mas quase todos os dias encontro uma aparente insignificância que me faz recordar..

enfim.. lembrei-me disto..

e que sirva de mote para a canção d'hoje.. um tema escrito em Havana, por Eusebio Delfin, corria o ano de 1920.

Deliciem-se.. haztaa..!!

Y Tú Qué Has Hecho?

En el tronco de un árbol una niña

Grabó su nombre henchida de placer

Y el árbol conmovido allá en su seno

A la niña una flor dejó caer.

Yo soy el árbol conmovido y triste

Tú eres la niña que mi tronco hirió

Yo guardo siempre tu querido nombre

y tú, qué has hecho de mi pobre flor?

You are so beautiful to me
Can't you see?
You're everything I hoped for
You're everything I need
...
A guiding light
That shines in the night
Heaven's gift to me
You are so beautiful to me

Russell Watson - You are so beautiful

For what is a man? What has he got?

Ontem, depois das férias, voltámos a fazer os «Piolhos»..

Com uma pausa de um mês em cima, claro que temíamos que as coisas não fossem correr às mil maravilhas, ainda que tenhamos tomado todas medidas para não falhar..

Socorri-me dum vídeo do espectáculo e do próprio texto para refrescar a memória, mas para que tudo fosse perfeito saquei da algibeira um truque infalível (e não é segredo) que aprendi em Londres..

resume-se a uma palavra: ENJOY

Com este mote, fiz uma das minhas melhores representações de sempre, e tenho tanta consciência disso como também da minha aparente falta de modéstia..lol

Hoje o dia foi dedicado a ensaiar o próximo espectáculo.. largámos a mesa e as coisas começam a tomar forma..

Amanhã já é dia de voltar aos Piolhos.. e claro, comigo levo a palavrinha mágica.. vêmo-nos depois.. por aí!!

E antes de partir, e porque já não há quem me pare nisto de postar com música, deixo-vos com uma voz que me delicia, a cantar algo do mais pertinente.. (sem dúvida a melhor versão da canção que mais versões tem na história da música.. constou-me)

Haztaaa...

For what is a man? What has he got?

If not himself - Then he has naught.

To say the things he truly feels

And not the words of one who kneels.

The record shows I took the blows

And did it my way.

NINA SIMONE - My Way